viernes, 16 de septiembre de 2011

Adar II

De todos es sabido que tras una serie de años normales y corrientes nacen a veces en el seno del tiempo otros años, insólitos y desnaturalizados, años en los que crece, como un sexto dedo de la mano, un falso mes: el mes decimotercero.

Y decimos que es falso, porque en muy raras ocasiones alcanza la madurez, y, como los niños engendrados tardíamente, ese mes se rezaga en su crecimiento -mes jorobado-, brote que se marchita hacia la mitad de su desarrollo, y más imaginario que real.


(Las tiendas de canela fina, Bruno Schulz)

jueves, 15 de septiembre de 2011

padre

Secretamente, yo le reprochaba a mi madre que hubiese pasado con tanta facilidad a la orden del día, después de la pérdida de mi padre. Pensaba que jamás le había querido, y, comoquiera que mi padre no había encontrado refugio en el corazón de ninguna mujer, tampoco había podido arraigar en ninguna realidad, y levitaba inmisericorde y eternamente sobre las periferias de la vida, por regiones semirreales, por los bordes de la realidad. Él ni siquiera había tenido -pensaba yo- una muerte digna como ciudadano, todo en él tenía que ser ambiguo y extraño.


(Las tiendas de color canela, Bruno Schulz)

eldorado

Aquel barrio era como un eldorado para los que desertaban de su moralidad, para los que traicionaban el estandarte de su propia estima.


(Las tiendas de canela fina, Bruno Schulz)

lunes, 12 de septiembre de 2011

de más a menos


baco

Aquellos ojos me miraron sin mirarme, me veían sin verme. Eran como dos globos a punto de estallar, tranfigurados por un supremo impulso de dolor o por el placer desbordante de la inspiración.

(Las tiendas de canela fina, Bruno Schulz)

domingo, 11 de septiembre de 2011

no data error

6

hoy todo son ordenadores y más ordenadores
y pronto todo el mundo tendrá uno,
los niños de tres años tendrán ordenadores
y todo el mundo conocerá todo
lo relacionado con los demás
mucho antes que de lleguen a conocerse
y por eso nadie querrá conocerse.
nadie querrá conocer a nadie
nunca jamás
y todos serán
unos solitarios
como lo soy yo hoy.


(esta bandera no ondea con cariño, Charles Bukowski)