imágenes y letras

martes 9 de febrero de 2010

jueves 4 de febrero de 2010

Es un cumplido, pero tal vez no soy digno de él: contemplo con excesiva frecuencia la televisión como para que pueda considerarme totalmente inmune a la lepra de la imbecilidad... Con excesiva frecuencia, y, si ya no me he contagiado, acabaré por contagiarme... Tengo que confesarle que la contemplación de la imbecilidad es mi vicio, mi pecado... Exactamente, la contemplación... Giulio Cesare Vanini, que fue quemado por hereje, reconocía la grandeza de Dios en la contemplación de un terrón; otros, contemplando el firmamento. Yo la reconozco en la contemplación de la imbecilidad. No hay nada más profundo, más abismal, más vertiginoso, más inaccesible... Pero no conviene abusar...

(Todo Modo. Leonardo Sciascia)

miércoles 3 de febrero de 2010

El progreso traza caminos rectos; pero los tortuosos caminos sin progreso son los caminos del genio.

(El Matrimonio del Cielo y del Infierno. William Blake)

martes 2 de febrero de 2010

reflejo...-_-...

lunes 1 de febrero de 2010

verde

sábado 30 de enero de 2010

mbam

lunes 25 de enero de 2010

más calaveras

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Poco estimo esos derechos tan cacareados que para otros encierran el señuelo de las altas cumbres, ni me apura que los dioses no me hayan concedido pelearme por una renta o torcer las guerras de los reyes, ni me preocupa que la prensa sea libre para engañar a los simples o que el censor estorbe las fantasías en curso de un tunante de la pluma. Todo eso son palabras, palabras, palabras. Mi espíritu lucha por otra Libertad más profunda, por otros derechos mejores. Si hay que servir al pueblo o al Estado, es cuestión que al poeta no le importa. No rendir cuentas a nadie; ser vasallo y señor de sí mismo, y sólo a mí mismo complacer; no doblegar ni la testuz, ni el proyecto interior, ni la conciencia, a cambio de lo que parece poder y no es sino librea de lacayo; seguir tranquilo la propia senda, admirando las bellezas divinas de la Naturaleza, y sentir cómo el alma se derrite al calor del designio inspirado del hombre, ¡esa es la bendición, éso son los derechos!

(Pushkin)

8 1/2

"¿Qué es esta felicidad que me hace temblar dándome fuerza y vida? -medita Guido- Perdóneme, dulcísimas criaturas, no lo había entendido, no lo sabía. Es tan natural aceptarlas, amarlas y tan simple. Luisa, me siento liberado, todo me parece bueno, todo tiene sentido, todo es verdad. Me gustaría poderlo explicar pero no sé como. Ahora todo se vuelve como al principio, todo es confuso, pero esta confusión soy yo... como soy y no como quisiera ser. Ya no tengo miedo decir la verdad de las cosas que no sé, de lo que busco y no he encontrado, sólo así me siento vivo. No puedo mirar a tus fieles ojos sin sentir vergüenza. La vida es una fiesta, vivámosla juntos. No sé que más decirte, Luisa, ni a los otros. Acéptame como soy, si me quieres, es la única manera de intentar encontrarnos."

-No sé si eso que dices es lo correcto -responde Luisa en voz baja, concluyendo-. Pero puedo intentarlo, si me ayudas.

Federico Fellini

vocación

La vocación es una suerte de mandato interior que no puede ser desobedecido. A veces se manifiesta precozmente, otras cuando se tienen más años. Se la reconoce porque se convierte en una condición existencial absoluta: hecha de cromosomas, recuerdos, traumas, esperanzas, intuiciones, frustraciones, acontecimientos casuales y circunstancias concretas; la vocación, si es auténtica, no da lugar a consideraciones de oportunidad, conveniencia, sentido común o vida tranquila. Es imposible decir en qué momento exacto aflora a la conciencia, es imposible analizar la infinita variedad de sus componentes.

(Fellini. Tullio Kezich)

el buen lector

Es él, el buen lector, el lector excelente, el que una y otra vez ha salvado al artista de su destrucción a manos de emperadores, dictadores, sacerdotes, puritanos, filisteos, moralistas, políticos, policías, administradores de Correos y mojigatos. Permítaseme describir a ese lector admirable. No pertenece a una nación ni a una clase concreta. No hay director de conciencia ni club de libros que mande en su alma. Su actitud ante una obra narrativa no se rige por esas emociones juveniles que llevan al lector mediocre a identificarse con tal o cual personaje y "saltarse las descripciones". El buen lector, el lector admirable, no se identifica con el chico ni con la chica del libro, sino con la mente que ideó y compuso ese libro. El lector admirable no acude a una novela rusa en busca de información sobre Rusia, porque sabe que la Rusia de Tolstoi o de Chéjov no es la Rusia promediada de la historia, sino un mundo concreto, imaginado y creado por el genio personal, Al lector admirable no le preocupan las ideas generales: lo que le interesa es la visión particular. Le gusta la novela, pero no porque le ayude a vivir integrado en el grupo (por emplear un diabólico cliché de la escuela progresista); le gusta porque absorbe y entiende todos los detalles del texto, porque goza con lo que el autor deseó que fuese gozado, porque todo él se ilumina interiormente y vibra con la imaginerías mágicas del falsificador, el forjador de la fantasías, el mago, el artista. A decir verdad, de todos los personajes que crea un gran artista, los mejores son sus lectores.

(Escritores, Censores y Lectores Rusos. Vladimir Nabokov)

Stalker

Let everything that’s been planned come true. Let them believe. And let them have a laugh at their passions. Because what they call passion actually in not some emotional energy, but just the friction between their souls and the outside world. And most important, let them believe in themselves let them be helpless like children, because weakness is a great thing, and strength is nothing. When a man is just born, he is weak and flexible, when he dies, he is hard and insensitive. When a tree is growing, it’s tender and pliant, but when it’s dry and hard, it dies. Hardness and strength are death’s companions. Pliancy and weakness are expressions of the freshness of being. Because what has hardened will never win.

(Stalker. Andréi Tarkovski)

Giulietta Degli Spiriti

José: Nadie comprendía el perfume / De la oscura magnolia de tu vientre. / Nadie sabía que martirizabas / Un colibrí de amor entre los dientes. ¿Usted ama los versos de García Lorca, no es cierto? Extraños juegos del destino. Ayer estaba en Madrid y no quería partir. Como si tuviera un inquietante presentimiento. Ahora estoy aquí y soy feliz. Qué quedaría en el mundo si no existiera la armonía de una noche como esta. Le adeudo un momento de felicidad y espero que continúe.

Giulietta: ¿Por tan poco?

José: Puede serlo todo. Sí, una decisión repentina, el encuentro con un viejo amigo que vive frente al mar, y se reencuentra una calma perdida. Todo se hace más claro y plausible.

(Federico Fellini)

El Caníbal : La Morte

Sus labios se entrecruzaron como dos hilos argentos por un instante instintivo donde ellos, los terrenos firmes, aparecen en ciertas oportunidades, quizás por un último pensamiento antes de finalizar el día, quizás con una pregunta al aire que se resolvía al momento que son todos los momentos. No obstante, en esa ocasión, a Susan-Susana-CentralMountain sólo le importaba estar con Lucca, recargada en su playera roja con moronas de unos pingüinos, café de lata y el latido de un corazón primigenio que no buscaba porqueses, que palpitaba bajo el sonido del Átomo Nuclear que crea sinceridad ante todo y por todos… mirando al horizonte bajo los efectos de la Heroína y el sabor irrepetible de sus labios. En ese momento, Susan-Susana-SolidWave abrazó con fuerza al Deejay al exclamar:

–Stoi in un sogno! Stoi in un sogno!!! Un bel sogno!!!!

–I Know –concluyó Frank.

“No communication, no love, Charles Schillings” meditaba Lucca al morderse su labio inferior.

Constant Love
(Dave Swayze)

stranger-danger

Y cuanto más brillante y más excepcional es el hombre, más cerca está de la hoguera. Stranger (extraño, extranjero) rima siempre con danger (peligro). El humilde profeta, el mago en su cueva, el artista indignado, el pequeño escolar inconformista, todos comparten el mismo peligro sagrado.

Y puesto que es así, bendigámosles, bendigamos al monstruo; pues en la evolución natural de los seres, el mono no se habría convertido en hombre si no hubiese aparecido un monstruo en la familia. Cualquiera cuya mente es lo bastante orgullosa como para no formarse en la disciplina lleva oculta, secreta, una bomba en el fondo del cerebro. Y sugiero, aunque sólo sea por diversión, que coja esa bomba particular y la deje caer con cautela sobre la ciudad modelo del sentido común. La explosión producirá un fulgor, y muchas cosas curiosas aparecerán bajo esa luz brillante; nuestros sentidos más raros y excelsos suplantarán durante un instante a ese personaje vulgar y dominante que atenaza a Simbad por el cuello en el combate de lucha libre entre el yo adoptado y el yo interior.

(El arte de la literatura y el sentido común. Vladimir Nabokov)

Liovin

Seguiré como siempre, enfadándome con el cochero, discutiendo, expresándome sin tacto. Segirá alzándose el mismo muro de reticencias entre mi alma y los demás, incluso me sucederá eso con mi mujer. Seguiré culpándola de mis temores y arrepintiéndome de ello. Seguiré sin poder entender con mi razón por qué rezo, y seguiré rezando; pero ahora toda mi vida, cada minuto de mi vida, independientemente de lo que pueda ocurrirme, ya no carecerá de sentido como antes. Ahora ha adquirido el sentido positivo del bien que yo puedo poner en ella.

(Ana Karénina. Lev Tolstoi)

soñar

Chéjov encuentra un especial placer artístico en fijar todas las delicadas variedades de ese tipo de intelectual ruso de antes de la guerra y de la revolución. Aquellos hombres sabían soñar; no sabían gobernar. Destrozaban sus vidas y las ajenas, eran necios, débiles, inútiles, histéricos; pero Chéjov insinúa: bendito el país que puede producir ese tipo de hombre. Perdían ocasiones, rehuían la acción, pasaban noches en vela proyectando mundos que no eran capaces de construir; pero el solo hecho de que unos hombres así, llenos de fervor, abnegación ardiente, pureza de espíritu, elevación moral, el solo hecho de que unos hombres así haya vivido y probablemente sigan viviendo, sin saber dónde, sin saber cómo, en la implacable y sórdida Rusia de hoy, es una promesa de un futuro mejor para el mundo en general; porque quizá la más admirable de todas las admirables leyes de la naturaleza sea la superviviencia del más débil.

(Vladimir Nabokov)

gracias

Gracias aroma
azul,
fogata
encelo.
Gracias pelo
caballo
mandarino.

Gracias pudor
turquesa
embrujo
vela,
llamarada
quietud
azar
delirio.

Gracias a los racimos
a la tarde
a la sed
al fervor
a las arrugas
al silencio
a los senos
a la noche,
a la danza
a la lumbre
a la espesura

Muchas gracias al humo
a los microbios,
al despertar
al cuerno
a la belleza
a la esponja
a la duda
a la semilla,
a la sangre
a los toros
a la siesta.

Gracias por la ebriedad,
por la vagancia,
por el aire
la piel
las alamedas,
por el absurdo de hoy
y de mañana,
desazón
avidez
calma
alegría,
nostalgia
desamor
ceniza
llanto.

Gracias a lo que nace,
a lo que muere
a las uñas
las alas
las hormigas,
los reflejos
el viento
la rompiente,
el olvido
los granos
la locura

Muchas gracias gusano.
Gracias huevo.
Gracias fango,
sonido.
Gracias piedra.
Muchas gracias por todo.
Muchas gracias.

Oliverio Girondo,
agradecido.

(Gratitud. O. Girondo)

..

Writer.- One more experiment. Experiment, facts, truth of the highest instance. There’s no such thing as facts. Especially here. All this is someone’s idiotic invention. Don’t you feel it? But you, of course, must find out whose invention it is. And why. What good can your knowledge do? Who is going to get guilty conscience because of it? Me? I’ve got no conscience. I just got nerves. Some bastard would criticize me, I get wounded. Another would loud me, I get wounded again. I would put my heart and soul in it, they gobble up both my heart and soul. I would relieve my soul of filth, they gobble it up too. They’re all so literate. They all got sensory deficiency. And they’re all swarming around, journalists, editors, critics, some endless broads. And they all demand: more, more! What hell of a writer am I if I hate writing? If it’s constant torment for me, a painful, shameful occupation, sort of squeezing out a hemorrhoids. I used to think that someone would get better because of my books. No, nobody needs me! In two days after I die they’ll start gobbling up someone else. I wanted to change them, but it’s they who’ve changed me. Making me in their own image. The future used to be just a continuation of the present, with all the changes looming far behind the horizon. Now the future and the present are one. Are they ready for it? They don’t want to know anything! All they know is how to gobble!

Stalker.- Gosh, how lucky you are! My goodness, now… You’re going to live a hundred years!

Writer.- Yes. But why not forever? Like the eternal Jew.

(Stalker. Andréi Tarkovski)

imágenes y letras

martes 9 de febrero de 2010

perfect blue

jueves 4 de febrero de 2010

The sun always shine on tv

miércoles 3 de febrero de 2010

martes 2 de febrero de 2010

reflejo...-_-...

lunes 1 de febrero de 2010

verde

sábado 30 de enero de 2010

mbam

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más calaveras

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vocación

el buen lector

Stalker

amor

(C. G. Jung)

Giulietta Degli Spiriti

Sombría será la noche

Danny Boodmann T. D. Lemon Novecento

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